Читаю стихи о ВОВ, и понимаю, во что бы хотел попробовать сыграть когда-нибудь.
Дивнота, дивнота, перейди на Федота, с Федота на Трандуила, чтоб пусто ему было.Отступает отряд, в отряде много раненых. Если будут дальше идти с такой же скоростью - стопудов кончатся, их догонят и переубивают. Нужно что-то делать. И тут один, которому вроде терять нечего, меч достает и говорит, мол, отряд - валите отсюда быстрее, я их задержу. И это, если в крепости жену мою найдете - передайте, чтобы не плакала.
Отряд уходит, а этот стоит и ждет. Видит перед собой кучу преследователей, хмыкает, проверяет заточку пальцем и молча встает в стойку.
Умирать уже не страшно. Ты и так уже мертвый. Терять нечего.
Нужно всего лишь забрать с собой побольше.
Дивновато, наверное, и слишком Ипически, но момент был бы красивый.)